{"id":57768,"date":"2017-03-05T09:17:18","date_gmt":"2017-03-05T08:17:18","guid":{"rendered":"http:\/\/www.manquepierda.com\/historiarealbetis\/?p=57768"},"modified":"2024-08-12T12:45:41","modified_gmt":"2024-08-12T10:45:41","slug":"empujon-brutal-lo-ha-derribado-manuel-fernandez-cordoba","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.manquepierda.com\/historiarealbetis\/empujon-brutal-lo-ha-derribado-manuel-fernandez-cordoba\/","title":{"rendered":"Un empuj\u00f3n brutal lo ha derribado, de Manuel Fern\u00e1ndez de C\u00f3rdoba"},"content":{"rendered":"
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7 de mayo de 1978. Vestuario b\u00e9tico tras el descenso. Alabanda, Eulate, Garc\u00eda Soriano y Cobo<\/figcaption><\/figure>\n

El 7 de mayo de 1978 el Betis descendi\u00f3 a Segunda Divisi\u00f3n, en uno de los episodios m\u00e1s impactantes de su centenaria historia. No se hab\u00eda ni cumplido un a\u00f1o de la conquista del t\u00edtulo de Copa en junio de 1977, y de pasear con brillantez las trece barras por Europa, cuando el equipo cay\u00f3 en la \u00faltima jornada, pese a vencer \u00a0en el Villamar\u00edn por 1 a 0 a la Real Sociedad. Un empate a nada entre H\u00e9rcules y Burgos hac\u00eda infructuosa la victoria b\u00e9tica.<\/p>\n

Fue una tarde noche impactante, que en este art\u00edculo publicado en ABC describi\u00f3 el periodista Manuel Fern\u00e1ndez de C\u00f3rdoba.<\/p>\n

Retomando la \u00abEleg\u00eda a Ram\u00f3n Sij\u00e9\u00bb del poeta Miguel Hern\u00e1ndez, Manuel Fern\u00e1ndez de C\u00f3rdoba describ\u00eda el silencio que envolvi\u00f3 Heli\u00f3polis tras el partido y la incredulidad de todos cuando all\u00ed estaban.<\/p>\n

Un manotazo duro, un golpe helado,<\/em>
\n un hachazo invisible y homicida,<\/em>
\n un empuj\u00f3n brutal te ha derribado…<\/em><\/p>\n

 <\/p>\n

En hora y media se agotaron las palmas y se desbordaron las amarguras; en hora y media se hicieron ciertos los vaticinios y trist\u00edsimas las realidades; en hora y media se acab\u00f3 todo. Y todo tendr\u00e1 que volver a comenzar. El manotazo duro, el golpe m\u00e1s helado, el empuj\u00f3n homicida del que hablaba el poeta, lo ha derribado.<\/em><\/span><\/p>\n

Pero ah\u00ed est\u00e1 y estar\u00e1 el Betis. Del domingo quedan muchas cosas, pero en las entra\u00f1as del Villamar\u00edn una de ellas, cuando la tarde ca\u00eda, se hac\u00eda m\u00e1s palpable que ninguna: el silencio\u2026<\/em><\/span><\/p>\n

El silencio era espeso, como si una navaja pudiera cortarlo en pedazos. Tras la puerta verde del vestuario se palpa el abatimiento m\u00e1s grande que imaginarse pueda. Silencio, hay mucho silencio, hay todo el silencio; se est\u00e1 masticando el silencio con los dientes apretados de quienes quieren atenazar el aire y comprimir las crispaciones. All\u00e1, al s\u00f3tano del Villamar\u00edn no llega el estent\u00f3reo quej\u00edo del hincha que ha visto rota en mil pedazos su ilusi\u00f3n de noventa minutos; all\u00e1, al coloso vientre del cemento, no llega el grito ni el enojo, el arrebato y la protesta; all\u00e1 s\u00f3lo llega el silencio, el m\u00e1s grande de los silencios. Y el aire se queda quieto, inm\u00f3vil, como si quisiera espantar– y no puede, no puede– todo lo que se ha venido, como rayo, estrepitosamente abajo\u2026<\/em><\/span><\/p>\n

En la voz eterna de los poetas– un manotazo duro, un golpe helado, un hachazo invisible y homicida, un empuj\u00f3n brutal lo ha derribado…–, se encuentra el sentir id\u00f3neo que se deja mirar, con toda la angustia, desde las puertas semicerradas de un color verde que, hace poquito tiempo, volaba muy alto; de un equipo que casi lleg\u00f3 all\u00e1 donde el viento da la vuelta\u2026\u00a0<\/em><\/span><\/p>\n

Por el rinc\u00f3n del gol sur, cuando la tarde iba cayendo, Jos\u00e9 N\u00fa\u00f1ez Naranjo marcha mientras la sombra del voladizo–\u00a1el voladizo\u00a1– ya es todo sombra; y el hombre que llev\u00f3 la primera copa regia al antepalco, y a su equipo por la Europa de los campeones, se recome su pena a s\u00ed mismo y quiere quitar de sus ojos –que no quiero verla, que no quiero verla–\u2026, esa lorquiana cinco de la tarde que se ha hecho sombra en ocho y media. Y es como si, de repente, por toda la familia b\u00e9tica corriera la brisa triste de los olivos\u2026<\/em><\/span><\/p>\n

Atr\u00e1s \u2014\u00bfy olvidado?\u2014ha quedado todo: las esperanzas de deportividad en otras yerbas, aquellos viajes, los d\u00edas de vino y rosas, la suficiencia, los perfiles de una andadura incre\u00edblemente extra\u00f1a. Todo qued\u00f3 atr\u00e1s: ese apretado aplauso de salida, esa tarde\u2014eterna y brev\u00edsima tarde– con el coraz\u00f3n a transistores\u2014un ojo en la yerba, otro en s\u00ed mismo, los sentidos a pilas–, esperando aquel gol que no llegaba en ning\u00fan morse de \u201cCarrusel Deportivo\u201d\u2026<\/em><\/span><\/p>\n

Atr\u00e1s, todo; y en la puerta verde, el silencio. Por la esquina del cemento sal\u00eda–\u00a1qu\u00e9 injusto eres, f\u00fatbol\u00a1– quien ha hecho cosas de sobra para buscar la puerta grande. Por la misma esquina, unos segundos despu\u00e9s, sigue un vasco–\u00bfpara qu\u00e9 le\u00f1a de \u00e1rboles ca\u00eddos?\u2014envuelto en llanto. El presidente\u2014el mismo al que hubo que buscar en horas grandes porque se escond\u00eda en su inmensa modestia\u2014se acompa\u00f1a de sus leales. Antonio Picchi\u2014ojos como pu\u00f1os, puro sentimiento, incapaz de consolar a nadie–, ha trocado su papel de profesional del f\u00fatbol por esos colores verdes y blancos que se api\u00f1an en sus entra\u00f1as\u2026<\/em><\/span><\/p>\n

A\u00fan quedan b\u00e9ticos en la puerta cerrada de la fachada del campo, y los que sienten m\u00e1s en b\u00e9tico a\u00fan est\u00e1n ara\u00f1ando el desconsuelo por las paredes. El vestuario ya est\u00e1 abierto; sobre una mesa, los \u00faltimos rescoldos de la vestimenta se entremezclan con los vasos del caf\u00e9 de las nervioseras, el mercurocromo de los roces, las vendas de las espinilleras, el agua mineral y ese amasijo de cosas que pierden todo su valor cuando se cumplen los noventa minutos. \u00a0<\/em><\/span><\/p>\n

Tras esa mesa, y en los fr\u00edos bancos de la caseta, Sebasti\u00e1n Alabanda– \u00bfqui\u00e9n m\u00e1s b\u00e9tico que \u00e9l?\u2014lleva sus manos a la cara y musita un \u201cno puedo creerlo, no puedo\u2026\u201d, que \u00e9l mismo sabe realidad irreversible, mientras Alberto Tenorio\u2014el fiel utillero\u2014amontona los av\u00edos y se viste lentamente. Cobo, un santanderino que lleg\u00f3 hace ya mucho tiempo y se arraig\u00f3 hondo en ese campo, apenas si puede hablar: \u201cEstamos en Segunda, estamos en Segunda\u2026\u201d<\/em><\/span><\/p>\n

No queda nadie m\u00e1s. Un minuto antes\u2014\u201cahora hay que ser m\u00e1s b\u00e9tico que nunca\u201d\u2014el doctor Garc\u00eda Benavides ha dicho un muy distinto \u201chasta ma\u00f1ana\u201d y se ha perdido en las penumbras\u2026<\/em><\/span><\/p>\n

Son m\u00e1s de las nueve y abandono el campo; de refil\u00f3n veo las gradas desiertas y la tristeza inunda los espinazos; en la calle a\u00fan queda–\u00bfpara qu\u00e9?\u2014quienes no quieren irse, como si el quedarse all\u00e1, sin moverse, pudieran volcar los n\u00fameros. Todo ha terminado. El silencio, ya casi noche, se hizo m\u00e1s espeso\u2026 \u00a0<\/em><\/span><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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